Charger, tout charger, dans ces fils et ses câblages, chargées toutes ces informations, toutes celles que j'ai volées, copiées au contact d'hommes. Trouver un récipient, une vie nouvelle, lui transférer, mon pouvoir et mes souvenirs, lui permettre de souffler et de se remémorer la vie du monde, de le revoir grandir, de revoir ces Puissances s'accomplir, faire le chemin jusqu'à la Lune.

Les remercier pour ce que ne nous sommes pas, des monstres, et continuer de voler, voler. Pour cela, je dois l'attraper, emprisonner cette inconnue, qui de sa beauté et de son charme chapardera aux puissants leurs secrets les plus précieux, subtilisera aux sages leurs pensées enfouies, et enlèvera aux autres les bribes de leur vie.
Pour chaque moment avec eux, j'ai gagné le droit d'acquérir un souvenir de cette communauté masculine. Au fil des ans et des millénaires, notre lignée à gagner l'Histoire. J'ai tellement pleuré de cette Histoire, de ces années passées, où l'horreur a pris forme et âme dans la bouche et l'esprit d'hommes, tellement arrogants qu'ils ont cru pouvoir changer le monde. Mais l'Histoire n'a qu'une issue, encore et encore, avancer, jusqu'à son inéluctable falaise.

Pure allégorie, l'histoire d'une Histoire conviée à sauter. Et celle qui verra ou transmettra cette histoire, je dois la trouver. Mon respirateur s'emballe, ma vie est en train de s'effriter. Un, deux, respirer, calmement, reprendre ses esprits, elle viendra à moi, je le sais. Attirée par les secrets de ce monde, elle me cherche, elle aussi. La faim paraissant une légère envie, petite comparaison, je me remémore cette folie et cette quête. J'ai tout donné, ma vie, mes études, mon amour, pour cela.

De cette chambre de mouroir, j'entrevois un jardin public, des enfants qui courent et qui crient, la douce innocence d'une protectrice maman et d'un doux papa, des ados traînant et rigolant, tout cela me paraît si loin de ma condition. Non, je ne veux être cette vieille pleurnicharde qui trouve que le monde à changer en 50 ans. C'est sa condition, comme tout être, il est évolue, mais il ne change pas, crée une fois, le monde, la vie, ne changeront pas ils évolueront.

Tout comme elle, elle ne changera pas, elle évoluera...

Une fois de plus, mon regard se perd dans ce jardin. On interrompt ma douce rêverie, c'est l'heure, l'heure horrible et abominable du massage.
Mon bourreau, un kinésithérapeute, entre.
Je m'allonge, la résistance est inutile pour une observatrice. En quoi, penseront certains, un massage est-il horrible, la réponse est aussi simple que l'envie qui l'habite, elle, ma Délivrance. Elle réside dans le fait que je volerai, un souvenir, de cet homme sans histoire, un grand morceau de sa vie, un morceau que j'ai probablement déjà. Et comme tout chose qui s'introduit en vous par la force, cela engendrera douleur et colère.

Cela devrait commencer, j'ai les yeux fermés, cela ne commence pas, un bruit de pas et la porte s'ouvre, un doublet de voix, non un triplet avec ce monsieur.

D'une voix impérieuse, pour faire taire ce triplet, je lui demande de sortir.
Enfin, elles sont là et elles sont deux. Des jumelles. Approchez mes petites, mes enfants, dis-je, prenez ma main, ne criez pas, murmure-je.

Demain, je vais m'éteindre, comme toutes les vieilles dames, elles ont maintenant mon pouvoir, peuvent vivre, une vie de pouvoir, de savoir et de souffrance, car c'est un effet de notre monde, le savoir et le pouvoir amènent la souffrance. Je m'endors, adieu Histoire...

Je partage ainsi le destin d’hommes ou de femmes, jusqu’à leur mort. Le matin, le regard morbide et meurtri par ces intenses activités nocturnes, je me noie dans ces flots incessants, de personnes allant et venant, au rythme des stations. Et si demain, je croisais cet homme ou cette femme dont je partage la vie. Et si demain était un enfer, ils ne savent pas encore, mais leur destin est impitoyable et leur fin, elle, si pitoyable, et donc demain est encore un enfer…Un enfer nocturne, fait de choses que je ne peux empêcher, fait de choses simples et ennuyantes. Je divague, et lorsque la sonnerie retentit pour la 7^ème fois, je sors de cet état second, il est temps que je redescende, que je navigue au gré du rythme de ce cœur névralgique et tellement urbanisé.

Enfoncé dans mon fauteuil, engoncé dans mon costume, je rêvasse de nouveau, lorsqu’un oiseau percute la fenêtre. Etait-ce son destin ?

Je passe la sixième et mes nuits ne s’arrangent pas, cette fois, j’y vois un homme. Cela fera 3-3, balle au centre entre ces messieurs et ces dames. De nuit en jour, je ne peux pas croire qu’il va …, non, je ne veux y croire, ou plutôt, croire que la trajectoire ne sera pas stoppée en plein élan. Je voudrais le sauver, je voudrais, je voudrais… Je ne veux plus croire au destin, a ce destin si douloureux. Je veux crier, courir, l’attraper, le retenir, je pleure, je crie.

Je m’endors…

C’est lui qui coure, fuit-il ? Non, Non, de nouveau, je crie et me réveille en nage…

Rafraîchi, le visage humide et froid, le regard sombre, je sens l’éveil urbain qui approche. Alors que la lassitude m’écorche, les feuilles écrasées sur ces vitres m'apostrophent. Ce n’est pas une jolie fin, écrasée. La voiture m’emmène vers un lanceur d’oiseau, aéroport en langue française. A défaut de pouvoir enjamber l’atlantique, je sauterais par-dessus.  Arrivé dans cette grosse pomme, je me sens, comme un ver, un parasite, ou à défaut un parisien. Démesure est le maître  mot de ce milieu-ci. Je crois que je hais cette ville, bref, marchons. Des avenues et des réseaux linéaires, rien de beau, je le ramènerai. Un hôtel, foutue langue, je n’y comprends rien à rien. Une chambre, cela aura fait chauffer la carte à puce.

Par la fenêtre, le gris gagne le gris. Une ville de dépressif, où la lumière et la couleur viennent d’objets incandescents.

Je le ramènerai.

Je l’arracherai.

Je sauverai.

Je l’embrasserai.

Je rêve encore.

Jour après jour, je cherche ces lieux qu’il fréquente, les trouve, m’y installe, le guette.  Dans cette poursuite haletante contre sa mort, j’espère la dépasser. Le taxi que me guide, et moi coller à la fenêtre, une fois de plus, de regarde ces piques menaçant le ciel.

J’ai manqué de mourir, lorsque j’ai crié, lorsque j’ai demandé, lorsque je me suis arrêté. J’ai couru, c’est lui, je le crois, je le sais. Je l’attrape, un regard bref, et il me jette à terre, qui je suis ? Pas le temps de répondre, nous avons mieux à faire. Lorsque soudain, soudain, tout aller arriver, je sens, un froid me transpercer. Ma course s’arrête.

Dans un pays qui n’est pas le vôtre, dans une ville exécrée, il est dur de se réveiller entourer de blanc, je tente, j’essaie de bouger. Une jambe ne répond pas, je m’escrime, j’essaie encore, impossible, j’ai un poids, un poids mort, comment pourrais-je courir ? Lorsque j’entends des bruits, on entre, lui, il entre, en béquilles, éberlué, la bouche ouverte, j’ai enfin le temps de contempler, lui, de le regarder.

C’est l’autre jambe, qu’il a perdu, alors je serais peut être sa droite.